Elle se tordait les mains. L’épreuve de la lessive. Une soirée à les regarder tourner. Deux brassées de rouge. Elle en disait trop long.
Pendant que les bulles crevaient.
Pour mourir, c’était facile. Penser à des bras vides. D’hommes. Des mauvais refuges. Avaler. Arrêter de tout plier en quatre.
Date de création: Le 1er mai 2010